Na frente da minha casa
as mulheres gritam
e a polícia nunca pega
quem faz o primeiro barulho
meu coração dispara todos os medos
ritmados e misturados
não há silêncio dentro de mim
fora de mim a multidão enfurecida grita
procissão despecebida
cujo santo é simples homem
na solidão violenta
de todas as despercebidas
sem estrada.

Flô