PARA FLOR



As poetisas sofrem
A dor é a sua matéria prima
Por isso eles sofrem
Querem escrever
Querem sofrer
Se machucar,
se bater
Se torturar,
se morder
Se ferir
e sangrar
Deixar o sangue correr
Gota a gota
Um chafariz pulsante
Encharcando o papel
E escrever ali
Com o rubro da dor
A dor que criou

G.B